Lo que Rayuela taladra

                                           

"La técnica consistía en citarse vagamente en un barrio a cierta hora. Les gustaba desafiar el peligro de no encontrarse, de pasar el día solos, enfurruñados en un café o en un banco de plaza, leyendo-un-libro-más. La teoría del libro-más era de Oliveira, y la Maga la había aceptado por pura ósmosis. En realidad para ella casi todos los libros eran libro-menos, hubiese querido llenarse de una inmensa sed y durante un tiempo infinito (calculable entre tres y cinco años) leer la opera omnia de Goethe, Homero, Dylan Thomas, Mauriac, Faulkner, Baudelaire, Roberto Arlt, San Agustín y otros autores cuyos nombres la sobresaltaban en las conversaciones del Club. A eso Oliveira respondía con un desdeñoso encogerse de hombros, y hablaba de las deformaciones rioplatenses, de una raza de lectores a fulltime, de bibliotecas pululantes de marisabidillas infieles al sol y al amor, de casas donde el olor a la tinta de imprenta acaba con la alegría del ajo."

"Toco tu boca, con un dedo todo el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano en tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.

Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más cerca y los ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos, donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio.

Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella.

Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua."

Rayuela - Julio Cortázar

(fragmentos)

(y es que soy tan Maga de tus anhelos y a la vez tan lejana de tus miedos mismos. Me desespera, me angustia, me incita a crear un París con todo lo que llevan tus labios y lo que el pasado deja con ellos. Un panorama a media noche, una sonrisa resuelta, el sentir de nuevo, el encanto de volver a creer.)

La micro de la esperanza

 

Luego de un retorcijón interior, la muchacha configuraba una relación coherente entre todo lo sucedido aquel día. Lo hizo apenas las puertas del metro se cerraban tras su paso y mientras su mirada distraída buscaba algún rincón de refugio. No iría a pasar que entre tanta sorpresa y emociones encontradas se desvaneciera de pronto al frenar el tren subterráneo.

Aunque sabía muy bien que ni en el peor de los casos ocurriría tal cosa. El porsiacaso siempre funciona bien.

"Rasgos finos, la misma historia, ¡tres veces! ¿no era que la tercera era la vencida? esto no puede estar ocurriendo. ¿Es que siempre aparezco tarde? ¿Qué ocurre que las cosas confabulan en mi contra?. El ir con un propósito y llegar con otro. 'The same old fears', canción maldita. 'Sigues dando vueltas en mi cabeza' Oh maldita canción. ¡Otra vez!. Veremos películas mamonas all night long. ¿O espero?. NO. No otra vez. He ahí el verdadero por qué."

Es curioso como la mente trabaja a mil por hora mientras las estaciones pasan más deprisa que nunca. Es la relatividad del tiempo lo que puede explicar esos fenómenos, más ciertamente poco y nada le importaba ese asunto a la mujercita de pensamientos fugaces.

Con la mirada perdida y una canción pegajosa resonando en su cabeza, se fue rauda y con más ansias que nunca a tomarse un café cerca del terminal de buses. Bueno, un café y un quequito para ser exactos.

Sacó sus monedas mientras el frío del atardecer le quemaba un poco la nariz, y viendo que la micro más próxima se disponía a partir, apresuró el paso e hizo una disimulada seña al chofer para que la esperara.

Una micro casi llena que dejaba entrever un par de asientos disponibles casi al final de ésta, y uno vacío al comienzo. Las maletas de los suboficiales estorbaban el pasillo así que optó por acomodarse en el primer asiento, con su café y su quequito.

- Sírvase con confianza no más!

- Gracias - respondió riendo

- ¿Usted trabaja o anda de paseo?

- jajaja no, yo estudio. Ahora ando de paseo

- Está bien que usted estudie, hoy en día uno sin estudio no puede surgir. Yo llegué a quinto básico, algo de estudios tengo, aunque por ese tiempo las cosas eran más difíciles. ¡No les digo yo a mis hijos que estudien! Si mi hija, la mayor, esperó trece años y ahora recién está sacando primero y segundo medio, no le digo yo que es necesario, y mire que le ha ido tan bien! es una de las mejores del curso, le van a dar una beca y así podrá terminar tercero y cuarto. Pero oh qué le costó entender pa qué significaba todo esto! pucha que le costó. 

- Si pues, es bueno que la gente estudie y se eduque, a uno se le abren muchas puertas...

- Si, se le abren toditas estas puertas - y abrió y cerró la palma de su mano derecha repetidas veces mientras ladeaba la mirada hacia la ventana - Yo ahora vengo del hospital... no me acuerdo cómo se llama, pero ese que queda en la Estación Central. Andaba viendo a mi viejita....

- ¿Está enferma?

- Mi viejita está en coma hace cinco años... le dio un coma diabético - y su cara dejó ver un amago de sonrisa triste - Yo le decía que dejara de comer tanta cosa dulce, pero... bueno, yo la apoyo en todo, ¿sabe?, no hay día que no la haya ido a ver. 

- ¿Usted ora?

- Siiii pues, ¡todos los días! ¡no sabe na que mi viejita era tan linda! Tenía descendencia francesa. Es rubiecita, de ojos verdes. Hasta el día de hoy mis amigos me preguntan cómo la conquisté - y su cara de canchero le dio un poco de risa a la niña.

- Usted se las trae entonces

- ¡Si al final lo que importa es lo de adentro! yo la conquisté a pura humildad, mijita. Yo era cartonero, pero pucha que hice malabares, hasta que me tomó en cuenta.- y se rió - Ahora tengo que ir a trabajar a la plaza de Maipú, todo sea por ella, pa pagarle el tratamiento. ¿No la estoy aburriendo?

- Jajajaja, ¡no! me gusta escucharlo

- Gracias. ¿Dónde se baja usted?

- Un paradero después del cruce de Padre Hurtado, ¿y usted?

- En este paradero. ¿Me da permiso?

Y el caballero se aproximó a la cabina del chofer para pedir que lo dejase en tal parada. Mientras se abrían las puertas, dirigió su mirada a la muchacha, quien se tomaba lentamente el café, y le dijo con honestidad y alegría propias de un hombre como él:

- Gracias por escucharme, señorita. Que Dios la bendiga.

- De nada, ¡un gusto!

Y el señor se bajó.

Y aunque la joven no supo en todo ese trayecto su nombre, lo cierto es que su historia la conmovió hasta lo más profundo. Habían encajado ciertas piezas y en todo ese día, se sintió viva de nuevo. Viva como siempre supo que estaba hasta que alguien se lo recordó de una forma no tan convencional.

Sembrando en el mar

 

Quién lanza primero? piedras han de sobrar. Mira el ojo ciego, el que juzga se escuda en su propia maldad. 

Te he visto atacando dormida, dormir puede ser una parte de olvidar

Quién corta el aire para que pueda entrar? fe en los extremos, para que sirva de algo dañar.

Te he visto jadeando dormida, dormir puede ser una parte de olvidar.

Quién puede ser la víctima sin ser victimario? secreto calvario, sé resumir: el que juzga se escuda y debe dañar.

Te he visto morderme el alma... morder puede ser un intento de escapar.

 

Me dejé engañar cuando estaba sembrando en el mar... y al rescatar cada gota, dejé de flotar.

Tan profundo fui, no me puedes ver. Así te pude atrapar, cosechando en el mar...

Sembrando en el mar - Lucybell.

Le ruego irse para siempre

Ayer volví a soñar contigo. Por muy romántico y poético que suene, lo cierto es que de eso tiene muy poco. Es más, es tal la angustia que provoca, que más se asemeja a una pesadilla cruel, que retorcija hasta lo más íntimo, que a una historia digna de testimoniar.
Y es que tu recuerdo lo asumía como olvidado, y viene aquí periódicamente a darme un mensaje oculto que no descifro ni me esfuerzo en descifrar. Una vieja historia de hace más de año y medio, hará ya. Si, asumo que me costó asumir ciertos asuntos y detenerme a pensar también mis propios errores, más no creí nunca que pasado ya el tiempo antes mencionado seguirías apareciéndote como una sombra inerte que me explica lo que en su presente ansié en escuchar. No, hoy no estoy para excusas. No, hoy es tiempo de olvido permanente y eso no sucede y comienza el torbellino de recuerdos que más duelen que alientan.
Pensando en lo onírico de mi situación, cambiaba el menú de canciones cada cierto instante buscando algún recuerdo musical de tu corta pero intensa existencia, algo que me llevara a la memoria tus viejos gestos inexistentes, tus dulces palabras que se transformaron en amargos brebajes, tu recuerdo físico que ya de tanto sin verte he de olvidar. Pero aún hay algo pendiente, lo sé. No he soñado en vano, me digo, todas esas tonterías que prefiero obviar. Yo y mis contradicciones. Mis contradicciones y yo. Somos personajes ilustres en los miles de porrazos que me doy, y mi fuerte cuando he de argumentar lo absurdo.


Ayer te volviste nítido otra vez, cual fotografía tomase de tus claras facciones, y sentándome yo a tu lado comencé a oír tu discurso en un jardín de flores. Jamás habría de mostrar ni mi más mínima debilidad ante ti, jamás habría de parecer sumisa a lo que alguna vez reinó mis sentimientos. Pero era ahí la escena entre magnífica/cruel de mis lágrimas y mis sonrisas torcidas, como si de pronto algo en el universo me hubiese oído y tú llegases en tu carruaje metálico sólo a despedirte por última vez. No más remordimientos, no más vueltas de tuerca, no más corazones rotos. Eras sólo tú y tu superficial inocencia que me hizo caer en tiempos pasados, pensando en que mi carácter podría fortalecer el tuyo. Y no fue así. Fue todo lo contrario.


Ahora te apareces como quien ha sido dueño de presagios y señales y te vas, te vas hasta de mis sueños con una facilidad digna de admirarla, mientras en aquella calle de hoy veía como con letras de fuego la señalética de tu casa de estudios se tallaba fuerte en mi subconsciente y me hacía rememorar escenas vívidas del mundo onírico que ahora relato.


Y relato para deshacerme de ti, para no volver a cruzarme con cualquiera que sea tu esencia, para creer que por fin ha sido superado todo este asunto y volver a ese lugar con una sonrisa honesta y no con ganas de sacarte en cara los logros que quizás no pudiste obtener y ahora (teóricamente hablando) he de poseerlos yo.

Con la espina en el dorso

El desayuno nos reunió a todas y a cada una de nuestras historias que quedaban en el tintero de la copucha grupal y estaban en su punto justo de ser contadas. O actualizadas.

La cumpleañera no conocía lo que había ocurrido con el muchacho de ojos diáfanos, ni un sólo detalle frente a una playa impregnada de olor a alcohol y melón, así que me senté cómoda, me tomé un sorbo de té y comencé mi relato tratando de recordar detalles de lo sucedido.
Hasta que me detuve en el pequeño detalle del amor propio que la gente no se tiene, y del cuál este simpático personaje no se escaparía. Medité, apoyé mi mejilla en mi mano derecha y sumergí un trozo de galleta mordida  , de forma pacífica, como quien no quiere que entre más agua al bote.
Al cabo de un momento, no pude más que recordarlo como algo efímero, y volteando mi cabeza a donde se encontraba mi amiga le dije con un tono entre melancólico y tristón:
- Él era muy lindo.
Más allá de cualquier respuesta banal que esperase algún individuo, mi amiga detiene tu sorbo de café y mirando el fondo de la taza me dice:
- Más que lindo, era distinto. Por eso te gustaba.


He ahí la razón de todo. He ahí el por qué te consideré tan especial.

Alma Errante

Tomando su copa, se la bebió tristemente, mientras se bajaba el telón de su corta vida. Así habría de recordar el mundo al simpático viajero, que todo lo tenía y nada quería tener. O por lo menos eso decía la gente.

Más con su barba enmarañada y sus vivaces ojos no hacía más que ir contra la corriente, caminando en un mundo que para él era un tormento creciente y constante. Su visión no era más que la de un conmovido por muchas lecturas, películas, canciones y unos cuantos lugares, que se resumían en una angustia por creer real lo que mucho de aquello le contaba en sus particulares expresiones.

En sus pasos por el país lo describieron como un loco, que creía en una humanidad justa, caritativa, solidaria. A varios los conmovió con sus intentos de mejorar el mundo, con plantar un árbol, con su sonrisa juvenil o con su simpatía, pero nadie se asemejaba a esas personas que él tanto gustaba leer, escuchar, ver. 

Era un idealista, está claro. Se emocionaba cuando leía sobre Martin Luther King, cuando escuchaba a los Jaivas, cuando el viento soplaba en su cara y traía buenas noticias. Más se sentía solo en su fuero interno, por mucho que sus tantos conocidos y amigos vieran en él a un simpático tipo con pelo largo y pinta de comunacho.

¿Comunismo? A él le hubiese gustado la política si no se hubiese manchado lo suficiente como para asquearla. Leía filosofía política, leía de política en sí y notaba que todo se reduce a un millar de opiniones discordantes sin ton ni son, sin sentido, sin un pacto por el fin de conducir un país: responder a las necesidades de su gente.

Caminaba con plata que se hacía trabajando un poco y algo  y luego se iba, siendo uno más de los nómades invisibles del siglo XXI. 

Golpeaba el piso con fuerza mientras el clima cambiaba, tal como su espíritu, tal como su rostro, tal como ánimo y tal como su vida misma. Habría de tomar algunas ramas consigo mismo, unas ramas secas de algún árbol que perdió el sentido de su existencia y digno murió de pie. Mirando de un lado a otro mientras el cielo no anunciaba buenas noticias, se inclinó ante el suelo húmedo y con esfuerzo de quien no escribe hace muchos años garabateó algunas palabras sueltas. Descontento notaba cómo el viento modificaba su pulso y se aferró con más fuerza a la rama, la rama contra la tierra, y arrodillose entonces para no perder el equilibrio mientras de su interior brotaba alguna frase que creyó haber oído alguna vez y debía hacérsela saber a la madre tierra.

"He aquí el viajero del mundo en el despertar del alma máter. He aquí su insignificancia frente a todo lo que el manto natural pueda imponerse a su aún sabida inteligencia. Un hombre no es nada sin el otro a su lado, y ambos no son nada frente a los ojos del mundo. Habrá que prosperar entonces en cuanto a políticas de igualdad se refiere, para que de una vez por todas se deje de competir por el odio de nuestra madre naturaleza. Una mirada, un mundo, una señal en el cielo me dice que aquí yacen los exiliados de su propio ser, aunque espero que sean aún más quienes caminen por esta senda. Abrid los ojos y encontraras la luz de la respuesta a tu insignificancia misma."

Mi homenaje a Don Nica

Un almuerzo de abril sacó a colación a uno de mis ídolos predilectos de la literatura chilena, de una forma espontánea y alegre: una canción de Violeta Parra que sonaba por la radio ADN. Comentando acerca de la película basada en el libro de su hijo Ángel, mi papá preguntó si salía don Nicanor y el Tío Lalo, a lo cual respondí que "se aludía" en cierto modo, aunque en la versión para televisión se detallarían algunos datos importantes del primero, como su paso por el departamento de física de la Universidad de Chile o sus estudios en el extranjero, además de su particular humor.

En ese momento mi papá me pregunta dónde reside este particular personaje. Con una sonrisa cómplice digna de ser traducida como "espero que me lleves algún día" le contesto: En las Cruces.

Conocí la obra de Don Nica en el colegio, es unos textos que me tocó leer de una guías marca Isler, mi profe de lenguaje. Curiosa sensación me produjo leer esos versos tan coloquiales y de una ironía desbordante, por lo cual me dediqué a indagar un poco más allá su obra y vida. Y hoy, un día 29 de Abril del 2012 se me ocurrió expresar el orgullo que me da el que un personaje como éste reviva la literatura olvidada que muchos chilenos no conocen.

Un antipoeta, un rebelde literario, un mateo con todas sus letras, un genio creador de un arte en palabras cotidianas, que a sus 97 años se mantiene lúcido y capaz de transformar su realidad con sus propias contradicciones. Esa es mi definición.

Para contextualizar, Nicanor Parra nace en 1914 en Chillán, en el seno de una familia humilde, siendo el mayor de nueve hermanos. Sus constantes esfuerzos académicos le dan la oportunidad, a los16 años, de continuar sus estudios en el Instituto Nacional Barros Arana (INBA) en la Región Metropolitana. Un tipo mateo que poseía aptitudes para las ciencias físicas y matemáticas, más no destacaba -como podría pensarse- en castellano. 

Su primer libro fue publicado en 1938, "Cancionero sin nombre" , en los años frescos e ingenuos del poeta, donde resaltan la espontaneidad, popularidad y frescura de sus versos. 

Su vida académica cerca de esos años es, por decir lo menos, exitosa. Con estudios en la Brown University (EE.UU) y posteriormente en la Universidad de Oxford (Inglaterra), este hombre resalta como un intelectual en la más correcta expresión de la palabra, en una época en que pocos accedían a la educación superior. Digno de admirar.

Todo lo anterior es la antesala de romper con lo establecido que gobierna a este notable personaje. Sus ideas, pensamientos y formas de ver el mundo estarán nutridos de sus muchos estudios y experiencia personal. Transgredir la realidad, hacerla propia, cambiante, irónica y humorística. Ir en contra de lo convencional en esos años, que era precisamente la poesía de Neruda (quién habría de felicitarlo por sus creaciones a partir "de la nada") y hacer de la poesía algo accesible para el lector, sin adornos que la hagan confusa o inentendible.

En 1954 publica lo que sería "La Revolución en la poesía hispanoamericana": su libro "Poemas y antipoemas", un rechazo a lo latero, pomposo y solemne.

Premio Nacional de Literatura el año 1969, este físico y matemático señala acerca de su obra: "Durante medio siglo la poesía fue el paraíso del tonto solemne hasta que vine yo y me instalé con mi montaña rusa"

Digno de elogio y recientemente galardonado por el premio Cervantes en Diciembre del 2011, el cual fue recibido recientemente de manos de su nieto, este señor tiene un sinfín de anécdotas para contar. Un tecito con la señora del ex presidente Nixon, un particular ofrecimiento de Pinochet a diversos cargos públicos durante el régimen militar, su guerrila literaria (Neruda), sus "no doy entrevistas" (y te cuenta la vida completa), su rebeldía letrada, su humor contingente, su exposición Obras Públicas, su eterno amor y fanatismo por su hermana Violeta (por lo que se considera un Violetólogo), su casa en la playa y su particular ortografía.

Como diría Harold Bloom (crítico y teórico literario estadounidense): "Incuestionablemente, uno de los mejores poetas de occidente"

 Es por eso que pido en forma apremiante que se divulgue su obra y vida de forma tal que todos los habitantes de este país puedan sentirse orgullosos como chilenos.




Autorretrato

Considerad, muchachos,
Este gabán de fraile mendicante:
Soy profesor en un liceo obscuro,
He perdido la voz haciendo clases.
(Después de todo o nada
Hago cuarenta horas semanales).
¿Qué les dice mi cara abofeteada?
¡Verdad que inspira lástima mirarme!
Y qué les sugieren estos zapatos de cura
Que envejecieron sin arte ni parte.

En materia de ojos, a tres metros
No reconozco ni a mi propia madre.
¿Qué me sucede? -¡Nada!
Me los he arruinado haciendo claes:
La mala luz, el sol,
La venenosa luna miserable.
Y todo ¡para qué!
Para ganar un pan imperdonable
Duro como la cara del burgués
Y con olor y con sabor a sangre.

¡Para qué hemos nacido como hombres
Si nos dan una muerte de animales!

Por el exceso de trabajo, a veces
Veo formas extrañas en el aire,
Oigo carreras locas,
Risas, conversaciones criminales.
Observad estas manos
Y estas mejillas blancas de cadáver,
Estos escasos pelos que me quedan.
¡Estas negras arrugas infernales!
Sin embargo yo fui tal como ustedes,
Joven, lleno de bellos ideales,
Soñé fundiendo el cobre
Y limando las caras del diamante:
Aquí me tienen hoy
Detrás de este mesón inconfortable
Embrutecido por el sonsonete
De las quinientas horas semanales.

La falta de cultura y su gente (con lenguaje coloquial)

El otro día leía las Últimas Noticias, no porque crea que sea un buen diario ni mucho menos, sino porque me llamó la atención su particular portada, algo relacionado con Mundos Opuestos, y muy extrañada le pegué una repasada así por ser, como por mera curiosidad y en un intento de entender la vorágine de este fenómeno. No le encontré niun brillo, es más, me dio harta pena cachar que más de la mitad de Chile no hace más que hablar de un programa bien penca y mataneuronas como ese.

Fue ahí el punto donde comenzó mi torbellino mental, ¿por qué es tan masivo el hecho de mostrar la "cotidianidad" que vive un grupo de personas, bajo condiciones tan macabras como las usadas por los medios masivos de comunicación? ¿Morbo? ¿Ocio? ¿Qué resulta tan interesante que uno puede quedarse pegado en la pantalla inerte de un televisor observando como dos pelagatos comentan de temas banales y muchas veces sin sentido? Alguien podría, sin duda, responderme a mis múltiples preguntas diciéndome que entretiene, que todos lo ven y por qué yo no, etc. Pero yo tengo varias teorías que apuntan a contestar lo que me planteo, quizás no de forma decorativa pero no por ello menos cierta.

(Para explayarme, una cuota de Neil Young con "Hey Hey My My")

A Chile le falta culturizarse de forma perentoria. Dejo los antecedentes sobre la mesa cuando me refiero a un programa de lujo exhibido por Televisión Nacional de Chile hace algún tiempo: La Ruta de Gengis Kan. Cito a Ivette Vergara cuando dice "La Ruta de Gengis Kan no se puede comparar con el rating de un reality", aludiendo su cambio de horario y posterior salida. 

Qué frase más penosa, y qué cierta en tiempos donde lo económico rige lo que se ve, lo que no, lo que sale de la televisión abierta y lo que se deja inserto como un verdadero cáncer intelectual.

Sucede en diversas índoles de los MCM, aunque con más fuerza en el que me refiero, que es la televisión. 

Actualmente, a través del sistema People Meter los auspiciadores analizan el rating, y si el programa es visto por una cantidad considerable de personas, pues es rentable y es posible auspiciarlos y sacar beneficio del. Si no, pues no y punto.

El problema acá entonces va en el factor televidente. ¿Por qué el rating es tan alto en programas basura? y me percato que es un círculo vicioso, ya que falta cultura en la gente, falta interés por las artes, las ciencias, nuestras raíces, costumbres, un conocimiento que va más allá de un Joche, un Roca o algún otro pelagato que ahora no recuerdo. A raíz de esa falta de cultura la gente prende la tele, que es un medio masivo, y se encuentra con este tipo de programación. (Y ahí se constata la escasez de -valga la redundancia- programas culturales) Pues, como la mayoría de la clase baja-media no posee cable, habrá que acatar lo que den en la tv abierta no más, y dejamos intacto el canal 13 para estar al día de todo el cahuín farandulero del reality. Y como la mayoría lo sigue, los auspiciadores llueven, insertan sus productos de consumo, ocurre un peak en sintonía y no se habla de nada más que no sea eso. (Si hasta existen en otros canales estelares dedicados a comentar lo que ocurre en Mundos Opuestos). ¿Cómo puedo competir yo contra un coloso como tal? ¿Será conveniente hacer un programa que nos muestre pasajes de la historia, costumbres de mi país, reportajes acerca de las artes, la música, ciencia o tecnología si no tengo los suficientes auspiciadores con los cuales sostenerme y financiarme? La respuesta es no. Y es por esa razón que los programas tipo Frutos del País, Santiago no es Chile, La Ruta de Gengis Kan, City Tour, etc, son destinados ya sea a un horario en el que muy poca gente está viendo tele, o a un canal del cable (tal es el caso de City tour, transmitido a través de Canal13 cable) Entonces, ni la gente está muy ahí con culturizarse ni los empresarios van a querer invertir en algo que no da abasto ni los canales van a querer empobrecerse por la falta de auspicio. Un real círculo vicioso que es necesario cambiar desde el nicho, más específicamente, desde las casas y escuelas (con lo que vinculamos de manera clarísima el tema educacional).

Hace poco asistí a un foro en mi facultad, en la que exponía Nibaldo Mosciatti, destacado periodista chileno, director de prensa de la radio Bío-Bío y comentarista de CNN Chile. 

"El rol social de los periodistas y los medios de comunicación" se llamaba el foro. Ahí se tocó un tema muy particular que era la censura existente en la prensa, el por qué se omite tanta información y se da énfasis a la noticia sensacionalista (ej Chilevisión) y el argumento que se escucha en respuesta a lo anterior: competencia, rating y auspicio. ¿Estamos volviendo al círculo? pues sí. Aludo a la periodista Consuelo Saavedra cuando señala que es necesaria la noticia amarilla para poder competir con noticieros de canales vecinos. Entonces no nos queda más que la resignación a informarnos de manera paupérrima y poco imparcial producto de un sistema que potencia de manera abismante el materialismo y el consumo.

Es triste, muy triste. Y lo peor es que el cable -en teoría- está destinado a sectores sociales más pudientes, quienes pueden variar la gama de canales y salir de la terrible realidad de la televisión abierta. 

Pero, ¿y qué pasa con quienes no pueden costearlo? pues, agachar el moño, señores, o ser uno más del montón hablando y comentando lo que está en boca de todos. Lo que sigue la masa, lo que mueve millones.

Mientras por nuestro lado pasa una sombra de la cultura chilena. Pasa desapercibido el Premio Cervantes otorgado a don Nicanor Parra, el gobierno le mete el dedo en la boca como puede a los chilenos, la mayoría no tiene conciencia social y todos malgastan la energía como si el planeta no estuviese colapsando ya con todo el mal que el humano le ha hecho. Las impresiones de Rembrandt nadie las anuncia (porque nadie cacha quién es Rembrandt), las mejores películas se las llevan los Cinearte porque "no son lo suficientemente masivas para incluirlas en la cartelera de cine masivo", pocos se acordaron que el 22 de Abril fue el día de la Tierra y pocos sabían que el 23 era el día internacional del libro. El teatro municipal (y el teatro en general) es carísimo, el cable es caro, la educación es cara, los libros son caros. Se restringe la cultura y las artes para el público. Nadie se entera de los Conciertos de la Orquesta Sinfónica de Chile, la mayoría no sabe quién fue el primer presidente de Chile ni mucho menos quién diseñó el escudo nacional, pocos han leído la poesía de Neruda y si no fuera por la película, pocos sabrían de la vida de Violeta Parra. Y para colmo, Chile jamás la ha elogiado como se merece. 

Pero podría asegurar que la mayoría sabe lo que pasó con Raquel Calderón, Vale Roth, Dominique Gallego (o Gallegos? no sé) y tantos otros que aportan una rica gama de cahuines, tonteras y bombas suicidas en esta sociedad en que a cada vez menos personas les importa realmente lo importante.

¿Usted cree, señor, que estamos mal? Si, pero podríamos estar peor. Mucho peor.

De olvido y unos cuantos asuntos

¿Dónde quedó el trompo, el volatín, las bolitas, la escondida y la pinta? ¿Dónde quedó el paseo familiar en bicicleta por el campo? ¿Cuándo los niños volverán a tomar la bicicleta, leer un libro, crear cosas, mirar el cielo?

Globalización, conectividad a flor de piel. Internet, televisión, video juegos. Que un aparatito te mantenga absorto en su pantalla táctil, que los mensajes escritos sean más fáciles que la comunicación cara a cara. Que tu opinión quede entre cuatro paredes, que no se exprese, que critiques desde la pantalla iluminada de tu computador o lo que sea que la tecnología te haya mostrado temas de actualidad nacional. Un mercado hostil que te sugiere estar siempre innovando, con una cultura en decadencia y gente sin educación cívica capaz también de velar por sus propias raíces.

Querer ser entre europeos/norteamericanos o una cosa así, teniendo una identidad tan valorable como otra. Que sinónimo de progreso sea una libertad económica capaz de arrancarle los ojos a quién se vende por unas cuantas tarjetas de crédito. Que los libros, la música y las artes sean privilegio para la elite que no es más que la cara bonita de un profundo matiz social. Para qué hablar de la educación, madre de todo ser y quién seremos.

Que el país esté absorto en un reality que no permita más que matar las pocas neuronas culturales que nos van quedando.

¿Dónde quedó el común de pueblo, el que todos se conocen y todos se saludan? Pareciera que hasta nuestros buenos modales se van extinguiendo. Niños que viven una profunda interconexión social en la cual se pueden ver envueltos de tantos mundos e influenciarse por diversas formas de pensar, conocer, ver. Sólo con un click y accedes a una red amplia, enigmática, salvaje.

Que la curiosidad por lo autóctono sea cosa del pasado, de algo lindo de admirar y que lo recordamos a duras penas un 18 de Septiembre.

Hace falta una "refrescá de memoria" y salir a recorrer mi tierra, su gente, sus costumbres, sus raíces, mis abuelos, mi familia, respirar, tener un poco de noción con lo que respecta a Chile y su identidad. 

Chile y Latinoamérica. Basta ya de querer creerse un país desarrollado por el sólo hecho de "el bajo porcentaje de cesantía existente en la actualidad". Si tanto le gustaría ser un gringo, fíjense el valor que allá tienen las letras, la ciencia, la cultura y las artes.

Escribo

Take me out... to night...

Con esa y otra cancioncita más tarareando me acuerdo que tengo un blog y me nace el teclear un par de pensamientos.

Hace poco llegué de mis vacaciones. "Cortitas" producto de un par de movilizaciones, pero mejor aprovechadas que nunca. Un febrero renaciente, sol saliente, que florecen deseos, que se callan mis silencios incómodos.

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Chile parece un mar de sentimientos encontrados. 

Posee una riqueza histórica monumental, digna de admirarse. Posee escritores que han cultivado un sentimiento poético/cultural a distintas índoles nacionales. Se planta como una "angosta franja de tierra" en el fin del mundo. La rodea una cordillera extenuante, campos de hielo, tres naciones hermanas (si, hermanas al fin y al cabo, aunque se apele a la Haya y más de alguna vez a uno se le de vuelta la chaqueta), y un mar inquietante de tanta inmensidad, que hace cuestionarnos el sentido de ser tan pequeños en un mundo tan grande. O en un Chile también pequeño.

Hay una especie de carácter que indentifica mucho al roto chileno, al chileno de bajo pueblo, al hijo de la tierra mitad indígena mitad español, o quién sabe cuántas mezclas más que forman un temperamento físico y sicológico bien definido en todas las muestras del ser.

Esa identidad conmociona, emociona y mueve montañas. Yo lo veré de un modo muy personal que me pareció curioso constatar en las calles de Valparaíso, de Viña, de Isla Negra, del Tabo, entre otros.

Creo que uno de los episodios que más me ha llegado ahora último es, cuando al sentarme con mis papás a tomarme algo, de conversa salio el festival de Viña. Se aludía a una cierta "Edad de oro" en el que mi papá extrañaba a Vodanovic, una cancioncita añeja, el cómo "El tata" llegaba sin ser pifiado, que los generales, la Lucía Iriart, los grupos que por dictadura no vinieron a Chile, los años 80, que la CNI andaba con el ojo vivo por esos años, que el conflicto Chile-Argentina, un "solo le pido a Dios" de Gieco, la venida del Papa Juan Pablo II, "mensajero de la vida, peregrino de la paz", las Malvinas, que Argentina fue devastado por unos "Boy Scouts ingleses", las viudas de la Plaza de Mayo, la Dictadura y su relación con aquel conflicto bélico, que el Estadio Nacional, que Rogelio Ugarte, Avenida Matta, Avenida Grecia y el llanto de los torturados cada noche escuchado por un amigo de mi tata.

Desglosando, se me llena de emoción el alma tan sólo escuchar los ecos de una etapa que de forma muy lenta trata de curarse. Una emoción triste, una opresión a todas las expresiones.

Y analizando, me percato de que Chile esconde tras sus muros un sin fin de relatos que forman esta llamada "identidad nacional" Que pese a todo, de algún modo sacó fuerzas para distraerse de todo lo que ocurría en esos años.

Y es ahí donde mis papás se acordaban de sábado gigante.

"Uno esperaba tooooodos los sábados a la una y media para ver Sábado Gigante, cuando era chileno. Era pa cagarse de la risa! salían cosas tan chistosas... si cacha que iba gente TAN humilde que se emocionaaaba cuando se ganaba un televisor, y toda la familia entraba al estudio abrazarlo y mientras más llorabay, más premios te daban: SE GANÓ UNA PLANCHAAA! UN LIVING!! y cuando a veces los tipos andaban solos, sin familia, iba el público y lo abrazaba y celebraban con él. Era emocionaaaante. Hacían concursos como 'envíe un sobre con 100 bolsitas de té tanto tanto' en ese tiempo era así, hoy en día es mensaje de texto o esas cosas. Ahí nació el chacal de la trompeta po, la Cuatro dientes, el Bombo fica, el Lucho Jara... era güeeeeeeeeeeeeeeno. Después se fueron a Miami y ahí murió. Niun brillo."

Si uno escucha eso, por lo menos a mí me pasa, me sube una alegría cálida. Es como ver una nación unida por el humor, la risa, las buenas acciones. Una distracción, podría llamarse, donde las telecomunaciones no eran masivas y la gente compartía en familia gratos momentos. Logró recordarme también varios pasajes de mi infancia, con olor a té con leche condensada, la Población Cristal Chile, mis abuelos, mis primos, el perro, los regalos traídos de Arica o Tacna, Sandy Papo.

"El festival de Viña era güeeeeeno, con el 'Buenas noches Viñams' de Vodaaaaanovic po, si él le ponía elegancia a la cosa, antes era importante la competencia internacional, si de ahí cuántos no salieron? Fernando Ubiergo, Gervasio... quién más, Lore? hasta Shakira salio de ahí, aunque no la conocía nadie. La canción de Frank Sinatra... Ubiergo... güeeeeeno él, deberían llevarlo de nuevo. Tiempo en las Bastillas es una canción super linda po!"

"Ahora es como el himno de los 80, por la serie"

"Güena esa serie, Daniel Muñoz actúa super bien. La Tamara acosta también, súper bueno. Da nostalgia recordar tantas cosas, cuando recién te fueron a poner el teléfono, autos de esa época, la CNI brava pero brava, eran unos conchadesumadre. Aquí pagaron los valientes, lamentablemente. Si los cobardes políticos arrancaron po, y se llenaron de plata el bolsillo en el extranjero, y llegaron con sus consignas y demases, mientras que aquí cuánta gente no sufrió!"

Y me quedé pensando unos cuantos asuntos... y se me llenaron los ojos de lágrimas otra vez.

Canto del yo que grita, reclama y pide justo pago.

"Justo cuando la gente las cantaba y reía..."
He aquí nuevamente tratando de buscar una identidad propia en lo que a literario se refiere, aunque ando media inquieta y con ganas de no ser ni tan metafórica ni tan pulcra de sentido figurado. Debe ser que tanto cable a tierra me tiene inserta en las ganas de algo surreal, ultraterreno, inocuo.
Es bien tarde, y me acabo de tomar dos Paceñas, a esto que pruebo y pruebo cervezas porque es necesario degustar el paladar y enseñarle unas cuantas cosas.


Y eso que antes no me gustaba la cerveza...
y eso que antes no sabía bailar cueca...
antes no sabía de literatura latinoamericana...
y el Barrio Brasil me era indiferente.
Y eso que antes yo tenía una actitud moral impetuosa, 
y eso que ahora me las doy de bohemia y voy paso a paso conociendo Bellavista bien de noche.


A dónde iré a parar, me pregunto, mientras me leo algunos textos de Historia de Chile, de Arte y el Retrato de Dorian Gray, como para hacer de este escaso verano, un mes apto para el florecer literario/artístico/cultural que engloba mi alma un poco inquieta, sedienta del aire que no pude respirar en el mundo de números y abstracciones íntegras.
Es lógico, no se puede hacer tantas cosas a la vez, pero yo misma no me permito caer en esa excusa usada, manoseada además, para ponerle freno a mi desarrollo en guitarra, literatura, teclado, karate, actividad física, bailes, música, pintura, misticismo y sus chelas locas. No señor, que se pegue el martillo a la mesa y rompa los cristales que mi mosaico cerebral tiñe de una paleta policromática de ensueño.


Trastórname, que son las 3:37 y esto recién está comenzando a aflorar en mi pequeña cabeza desenfrenada, ávida de que ocurriese, en éxtasis porque logra un objetivo que casi logra esquivarme por completo.


"La idea es romper todos los esquemas", si, hablando de una seudo revolución intelectual, un creacionismo innato, una manía desenfrenada de romper con lo establecido, el charleston, el jazz, los cigarros, las cenizas, filósofos ilustrados, Freud y de otras aflicciones, Munch, la Roulette, un París sediento, la arquitectura discordante, y un lector que todo lo piensa y todo lo observa porque sí y para él.


"Ay Palomitay, ay corazoncito... ¿Hasta cuándo estaré yo sufriendo?"


Canto de las alturas, alturas que pienso conocer en un futuro próximo, canto de aves, andar de guanacos, llamas, alpacas, telares de una ciudad desconocida, un arte precolombino que estremece de sólo pensar que son nuestras propias raíces. 
- Prepáreme una cámara buena que pueda retratarme de la forma más real posible con cuánta riqueza arquitectónica encuentre.
- Lo intentaré, pero básese mejor en la mejor cámara que usted posee: su memoria.


Y así con las alpargatas, así con el pelo enmarañado y el caminar sin rumbo por distintos puntos capitalinos, creyéndose no sé qué cosa esa niña, pero sintiendo que de a poco encuentra su sintonía, o se arma de valor para probar distintas cosas y luego dejarlas, tomarlas, enriquecerse con ellas.
Cuánto sabe la luna de guitarreos airosos!
Cuánto me inspiro yo en conocer su lado oscuro, una mala racha no más de tantos pensamientos juntos y simbólicamente maravillosos.


Que abres un libro, que buscas el punto exacto de inspiración para Santiago en 100 palabras, que buscas, hojeas y te deleitas con una fotografía. Qué ¡oh! matarías por tomar una fotografía como de aquellas, vas y buscas tu cámara y disparas, editas, subes la foto.
Lees el libro, que ¡oh! el té chino hace maravillas, las hojas de menta alivian la guatita y tomar infusiones hace bien al alma.
Vas a tu jardín, sacas menta, paico, matico y te preparas una infusión de hierbas medicinales. La tomas, qué lindo, has hecho algo por sacarte del encierro mortal de hacer lo mismo siempre.
Sigues hojeando el libro, hay un película buena en el cine arte alameda, acompañado de una exposición artística, ¡oh! descubres que tu corazón palpita por ir y verla y quedar bien intelectualmente hablando. En volá pasay a la biblioteca nacional, tomas algunos libros de Borges, o algún literario a gusto y pinta, sales, ojalá con el viento otoñal (así medio romántico) y caminas por el Santa Lucía, por atrás, casi llegando al forestal y a sus alrededores. Pasas al café de las artes, y te sientes TAN culta tomándote un cafelate con caramelo, leyendo algunos poemas de Pablo Neruda, que sales, entras al Museo de Bellas Artes, analizas unas cuantas esculturas, pinturas, sales. Caminas por "el Fore" como habrías de llamarlo en tiempos de colegio, ves los árboles y ¡oh! te gusta tanto la naturaleza que matarías por conocer los Bosques del Sur de Chile, pero acabas de salir del Bellas Artes, así que caminas por Lastarria así en una de esas ves algún taller de pintura, te inscribes y pintas un lindo cuadro que saltará a la fama por ser una obra maestra. Sueñe, mija, sueñe, pero bonito el sueño después de todo.
Es una miniatura de lo que en Valpo es el Museo a Cielo abierto. Oh! Valpo Valpo Valpo y su arte, su vida bohemia, su cultura arquitectónica, sus calles, sus cerros y su tan linda vista.
BELLAVISTA! grita el interior. Pero ahí se te va lo culta y lo lady porque te vay al lugar más tuja a tomarte unos cuantos terremotos, con tu mejor amigo, bailando cumbias y sintiéndote tan chilena buena pa gozar que hasta te da gusto y lo pasas bien bien, saliendo bien entoná de la Calle Loreto, caminando por la Alameda, entrada la noche, en un Santiago fiero y ávido de luces intermitentes.


Mañana, dices, será el día del guitarreo, los conciertos en piano, el té verde y blanco, la poesía de Don Nicanor, los paseos en bicicleta por el verde campo, alguna que otra cueca y un par de cervezas más.


Mal que mal, dices, la vida se hizo pa gozarla y pa vivir de arte y cultura, mientras dure esta ilusión literaria, este OASIS de no querer volver a estudiar como condenada nuevamente y respirar número y ecuaciones.
Esta pequeña gota de gracia, exhaltación y deseo en querer convertir anhelos expresionistas en sutiles tintes rosas. Algo así como el dulce sonido de una quena, o una melodía andina, o costumbres propias chilenas que amas más que nunca.
"The Beatles, cañalegui y maravillas" cuánta razón, Fito Páez.


Y faltará el teatro, la danza, el yoga, el arte oriental, el surrealismo y un




CÁLMATE, Y DEDÍCATE A HACER LAS COSAS BIEN, CABRA DE MIECHICA!

Quién fuera

Estoy buscando una palabra en el umbral de tu misterio. Quien fuera Alí Baba, quien fuera el mitico Simbad... Quien fuera un poderoso sortilegio, quien fuera encantador...

Estoy buscando una escafandra al pie del mar de los delirios. Quien fuera Jackes Coustou, quien fuera Nemo el capitán... Quien fuera el batiscafo de tu abismo, quien fuera explorador...

Corazón, corazón obscuro,

Corazón, corazon con muros...

Corazón, que se esconde

Corazón, que está donde 

Corazón

Corazón en fuga, herido de dudas de amor.

Estoy buscando melodías, para tener como llamarte...

Quien fuera ruiseñor, quien fuera Lennon y McCartney... Sindo garay, Violeta, Chico Buarque,

Quien fuera tu trovador.

"Quién fuera" - Silvio Rodriguez

Por la cresta... Espero que estos días en que mi mente viaje por lugares inhóspitos, pueda deshacerme de tu recuerdo embriagante.

Por la cresta

Y mientras de fondo se oye charagua, se recoge el vertiginoso aire de quien vuelve a caer en el mismo torbellino de ilusiones compradas, de sueños rotos.
Es aquí donde mis palabras quedan silenciadas con los hechos y cuando los retorcijones de estómago están a flor de piel. Ansias indisimulables, unas ganas terribles de quedarme aislada en tu ser, de volver a creer en que este vez si será como corresponde.
Por la cresta, volví a quedarme perdida en los ojos de alguien, en un fondo cristalino de sonido inminente, de una transparencia inmutable, en ti, predecible como cualquiera, único como ninguno, idéntico a lo que quise alguna vez.

Cuando pase el temblor

'Yo, caminaré entre las piedras hasta sentir el temblor, en mis piernas. A veces tengo temor, lo sé, a veces vergüenza.
Estoy sentado en un cráter desierto, sigo aguardando el temblor en tu cuerpo. Nadie me vio partir, lo sé, nadie me espera.
Hay una grieta en mi corazón, un planeta con desilusión.'


Cerati, ¿por qué tú?,  ¿por qué?
Habrá entonces de ingeniárselas para que todos los sentimientos puedan ser tan bien expresados como sólo tú osas lograr.
Una guitarra para vos, un sueño esperando despierto. Un sueño que busca tu regreso.

Divagando

Jorge Drexler es un tipo que sabe quizás transmitir emocionas. No, quizás no, es así.
Hay dos canciones en particular que andan rodeándome en estos momentos, puede ser mi constante movimiento anímico, por mis impulsos discontinuos, no lo sé. Una nunca logra distinguir bien la raíz de los sentimientos.

"No tengo a quien rezarle pidiendo luz, ando tanteando el espacio a ciegas.
No me malinterpreten, no estoy quejándome. Soy jardinero de mis dilemas.
Hermana duda, pasarán los años, cambiarán las modas, vendrán otras guerras, perderán los mismos,
y ojalá que tú sigas teniendome a tiro. Pero esta noche, hermana duda, dame un respiro.
No tengo a quién culpar, que no sea yo con mi reguera de cabos sueltos.
No me malinterpreten, lo llevo bien... o por lo menos hago el intento.
Hermana duda, pasarán los discos, subirán las aguas, cambiarán las crisis, pagarán los mismos,
y ojalá que tú sigas mordiendo mi lengua. Pero esta noche, hermana duda, dame un respiro."
Hermana Duda.

"Tu beso se hizo calor, luego el calor movimiento, luego gota de sudor, que se hizo vapor, luego viento, que en un rincón de la Rioja movió el aspa de un molino, mientras se pisaba el vino que bebió tu boca roja.
Tu boca roja en la mía, la copa que gira en mi mano, y mientras el vino caía supe que de algún lejano rincón de otra galaxia, el amor que me darías transformado volvería un día a darte las gracias.

Cada uno da lo que recibe, y luego recibe lo que da. Nada es más simple, no hay otra norma, nada se pierde, todo se transforma..."
Todo se transforma.

Discurso de la metáfora.

Vuelo de la madriguera, un halcón planeando caer y deshacer a su antojo, una tipa con pinta extraña tecleando inventos de mala configuración y un espectro ante sus ojos cual sol marchita la avena que nunca comió.
Suplántame, no creas que por ser extraño ha de ser incompatible.
Excávame, suave y lentamente, para encontrar algo de lo que me sienta orgullosa de mostrar al mundo.


Papel picado sobre el tejado, tal como una campaña política diciendo las mismas mentiras y prometiendo hasta lo más utópico. El ritmo inconfundible del rebote de una pelota de pin pón, una señora con su hijo y el pasto con el agua, fluyendo todo a la vez. Y una tipa con pinta desordenada mirando desorientada sus pies, como si fuera lo único que la atara a la tierra, como si mejor las cosas fueran cuando modificaba en sus pensamientos las delirantes consecuencias de todos sus actos.
Cae, lentamente, para poder sacarte una fotografía en el momento justo en que tus pies toquen el suelo, te cantaría una canción quizás, o te miraría casi taladrándote, pero nunca a medias, nunca dejando mi trabajo incompleto, en tal caso, me decepcionaría de mi misma y de mis múltiples azares y antojos.


La parábola ondeante del chorro de agua saliendo por la manguera, de a poco el sol se corre y deja a su paso una sombra fresca, colores llamativos y el canto de los pájaros que salen a tomar el fresco. Telón irreversible se dice por ahí, todas las historias terminan igual. Algunas son discordantes y te llaman a una gloria que cierta gente llama "buena onda", un final poca veces visto y hacen parecer al individuo un verdadero ser "maduro y elegante: digno de admirar" como si la historia fuera a retratarlos en algún diario o revista y como si alguien por casualidad recordara su nombre. Y hay una tipa mirando al cielo, formando imágenes mentales con las formas de las nubes, con el pelo cobre al sol, castaño a la sombra, ojos entrecerrados y pensamientos difusos. Cree que en la naturaleza encontrará las respuestas al por qué de tantas cosas, o podría no encontrarlas, lo que generaría una aporía interna angustiante y compleja. No le aproblema mucho el qué dirán de su aspecto, más sí le importan las sensaciones ajenas. Algún día cambiará el mundo y ella lo sabe, ese día habrá podido descifrar el lenguaje de la tierra.


Dejarlo todo atrás, dicen siempre lo mismo, hasta yo lo digo, y cómo aplicarlo? una piensa y piensa hasta dónde la mente puede ver la realidad de las cosas, ahí donde lo lindo muchas veces termina y viene ese fiasco en tu vida que te devuelve la mirada seria, ceños fruncidos. 
Por ahora una bocanada de aire andaría bien, una caminata a pies descalzos y tú y tus mil instintos. Tú y tus muchas canciones. Tú y mi inspiración, sembrando un conjunto nuevo de especies desaforadas por conocer el entorno, para luego extinguirse en la clandestinidad, a su propio antojo.
De esconderse en lo subversivo, en los puños tiritones que reclaman revolución. Yo digo una revolución interna, un Gabriel García Márquez hablando de el realismo mágico y ya estás viendo todo amarillo. Una superficialidad extrema, un mirando la vida mientras todo pasa.


Una tipa con pinta de nada mirando la nada en un punto donde la nada existe y todo se desata.

Mañana nunca se sabe

Desconecta tu mente, relájate, déjate llevar.

No es morir, no es morir.

Abandona todo pensamiento, entrégate al vacío,

es brillar, es brillar

Que puedas ver el significado del interior, 

es hablar, es hablar.

Que el amor es todo y el amor es cada uno,

es saber, es saber

Cuando la ignorancia y la prisa lloran a los muertos

es creer, es creer

Pero escucha el color de tus sueños

no es vivir, no es vivir.

O juega al juego de la existencia hasta el fin

del principio, del principio.

Tomorrow never knows - The Beatles.

Cosmic Boy

Él es un chico cósmico, de otra galaxia, mi corazón con cero gravedad. Él es de un mundo cósmico, poniéndome en éxtasis, trasmitiendo en mi frencuencia, él es cósmico.
Me envía al hiperespacio, cuando veo su cara bonita.


Demencia interespacial, que desborda los límites de la razón, salidos de un cuadro que se está por borrar
Tengo que aprender a fingir más, y a no mostrar lo que siento.
Self.
Yo y yo misma, I am mine, I me mine. Aprende a pensar, perdido estoy, hoy quizás la sutileza me guarde un rescate.
Desborde de la conciencia, marcando límites. Si, por ahora mi vida gira en torno a unos cuantos libros con signos matemáticos, otros de Borges, la música, la guitarra, por esos con quienes lo pasas bien (amigos es mucho llamarlos), karate, mi poesía callejera, mis ojos ansiosos, y el renacer de unos cuantos sentimientos nuevos. Tengo un mundo ultraterreno más allá del universo que te quiero mostrar. 
Esos bombachos están acorde a todo, ese pelo enmarañado también. Pero tú, tú no estás acorde a todo.
La la leeh, la la lay la leeeh la laay ba''e láh


Tú y querido beatus ille.
Yo y mi fuente, mi caja de pandora, mis mil palabras, mi non sense.
Un ojo dejé en los lagos por un descuido casual. El otro quedó en Parral en un boliche de tragos.
Miserias y alevosías anudan mis pensamientos.


Y todos yiran, Ruca, Machi, ché qué va pero qué habrá al otro lado de la cordillera.
America Latina, mi llama querida, la cuesta'e Chacabuco. y en una calle de Itata se me rompió el instrumento. Vos ya sabés comprender, es solo un rato no más. 


Pues cada cual tiene su precio, buscando visa para un sueño...
Me derrito en el silencio que me configura las piezas internas, me da el tiempo impostergable de pensar, da alas a cualquier demencia que cruce el umbral de la memoria.
Buscando visa de cemento y cal. Buscando visa para no volver.


Me gustaría, sinceramente, ser ajena a todo, a todo aspecto, a toda la gente que alguna vez se cruzó por mi camino y ya no está. Me gustaría, más cuando algo trastorna mi ego, no puedo, simplemente. Y ya la música hace lo suficiente como para desligarme del piso unos cuantos minutos.
Y verte a ti pues... pues hace tiempo no se aceleraba el flujo sanguíneo de esa manera.

Latir a contramano

Nunca usé un antifaz, voy de paso por este mundo fugaz. No pretendo parar. Dime, quién camina cuando se puede volar?
Mi destino es andar, mis recuerdos son una estela en el mar. Lo que tengo, lo doy. Digo lo que pienso, tómame como soy.


Y va liviano, mi corazón gitano, que sólo entiende de latir a contramano. No intentes amarrarme, ni dominarme. Yo soy quien elige como equivocarme. Aprovéchame, que si llegué ayer me puedo ir mañana. Que soy gitana.


Sigo siendo aprendiz, en cada beso y con cada cicatriz. Algo pude entender, de tanto que tropiezo ya sé como caer.-


Gitana - Shakira