Divagando

Jorge Drexler es un tipo que sabe quizás transmitir emocionas. No, quizás no, es así.
Hay dos canciones en particular que andan rodeándome en estos momentos, puede ser mi constante movimiento anímico, por mis impulsos discontinuos, no lo sé. Una nunca logra distinguir bien la raíz de los sentimientos.

"No tengo a quien rezarle pidiendo luz, ando tanteando el espacio a ciegas.
No me malinterpreten, no estoy quejándome. Soy jardinero de mis dilemas.
Hermana duda, pasarán los años, cambiarán las modas, vendrán otras guerras, perderán los mismos,
y ojalá que tú sigas teniendome a tiro. Pero esta noche, hermana duda, dame un respiro.
No tengo a quién culpar, que no sea yo con mi reguera de cabos sueltos.
No me malinterpreten, lo llevo bien... o por lo menos hago el intento.
Hermana duda, pasarán los discos, subirán las aguas, cambiarán las crisis, pagarán los mismos,
y ojalá que tú sigas mordiendo mi lengua. Pero esta noche, hermana duda, dame un respiro."
Hermana Duda.

"Tu beso se hizo calor, luego el calor movimiento, luego gota de sudor, que se hizo vapor, luego viento, que en un rincón de la Rioja movió el aspa de un molino, mientras se pisaba el vino que bebió tu boca roja.
Tu boca roja en la mía, la copa que gira en mi mano, y mientras el vino caía supe que de algún lejano rincón de otra galaxia, el amor que me darías transformado volvería un día a darte las gracias.

Cada uno da lo que recibe, y luego recibe lo que da. Nada es más simple, no hay otra norma, nada se pierde, todo se transforma..."
Todo se transforma.

Discurso de la metáfora.

Vuelo de la madriguera, un halcón planeando caer y deshacer a su antojo, una tipa con pinta extraña tecleando inventos de mala configuración y un espectro ante sus ojos cual sol marchita la avena que nunca comió.
Suplántame, no creas que por ser extraño ha de ser incompatible.
Excávame, suave y lentamente, para encontrar algo de lo que me sienta orgullosa de mostrar al mundo.


Papel picado sobre el tejado, tal como una campaña política diciendo las mismas mentiras y prometiendo hasta lo más utópico. El ritmo inconfundible del rebote de una pelota de pin pón, una señora con su hijo y el pasto con el agua, fluyendo todo a la vez. Y una tipa con pinta desordenada mirando desorientada sus pies, como si fuera lo único que la atara a la tierra, como si mejor las cosas fueran cuando modificaba en sus pensamientos las delirantes consecuencias de todos sus actos.
Cae, lentamente, para poder sacarte una fotografía en el momento justo en que tus pies toquen el suelo, te cantaría una canción quizás, o te miraría casi taladrándote, pero nunca a medias, nunca dejando mi trabajo incompleto, en tal caso, me decepcionaría de mi misma y de mis múltiples azares y antojos.


La parábola ondeante del chorro de agua saliendo por la manguera, de a poco el sol se corre y deja a su paso una sombra fresca, colores llamativos y el canto de los pájaros que salen a tomar el fresco. Telón irreversible se dice por ahí, todas las historias terminan igual. Algunas son discordantes y te llaman a una gloria que cierta gente llama "buena onda", un final poca veces visto y hacen parecer al individuo un verdadero ser "maduro y elegante: digno de admirar" como si la historia fuera a retratarlos en algún diario o revista y como si alguien por casualidad recordara su nombre. Y hay una tipa mirando al cielo, formando imágenes mentales con las formas de las nubes, con el pelo cobre al sol, castaño a la sombra, ojos entrecerrados y pensamientos difusos. Cree que en la naturaleza encontrará las respuestas al por qué de tantas cosas, o podría no encontrarlas, lo que generaría una aporía interna angustiante y compleja. No le aproblema mucho el qué dirán de su aspecto, más sí le importan las sensaciones ajenas. Algún día cambiará el mundo y ella lo sabe, ese día habrá podido descifrar el lenguaje de la tierra.


Dejarlo todo atrás, dicen siempre lo mismo, hasta yo lo digo, y cómo aplicarlo? una piensa y piensa hasta dónde la mente puede ver la realidad de las cosas, ahí donde lo lindo muchas veces termina y viene ese fiasco en tu vida que te devuelve la mirada seria, ceños fruncidos. 
Por ahora una bocanada de aire andaría bien, una caminata a pies descalzos y tú y tus mil instintos. Tú y tus muchas canciones. Tú y mi inspiración, sembrando un conjunto nuevo de especies desaforadas por conocer el entorno, para luego extinguirse en la clandestinidad, a su propio antojo.
De esconderse en lo subversivo, en los puños tiritones que reclaman revolución. Yo digo una revolución interna, un Gabriel García Márquez hablando de el realismo mágico y ya estás viendo todo amarillo. Una superficialidad extrema, un mirando la vida mientras todo pasa.


Una tipa con pinta de nada mirando la nada en un punto donde la nada existe y todo se desata.

Mañana nunca se sabe

Desconecta tu mente, relájate, déjate llevar.

No es morir, no es morir.

Abandona todo pensamiento, entrégate al vacío,

es brillar, es brillar

Que puedas ver el significado del interior, 

es hablar, es hablar.

Que el amor es todo y el amor es cada uno,

es saber, es saber

Cuando la ignorancia y la prisa lloran a los muertos

es creer, es creer

Pero escucha el color de tus sueños

no es vivir, no es vivir.

O juega al juego de la existencia hasta el fin

del principio, del principio.

Tomorrow never knows - The Beatles.

Cosmic Boy

Él es un chico cósmico, de otra galaxia, mi corazón con cero gravedad. Él es de un mundo cósmico, poniéndome en éxtasis, trasmitiendo en mi frencuencia, él es cósmico.
Me envía al hiperespacio, cuando veo su cara bonita.


Demencia interespacial, que desborda los límites de la razón, salidos de un cuadro que se está por borrar
Tengo que aprender a fingir más, y a no mostrar lo que siento.
Self.
Yo y yo misma, I am mine, I me mine. Aprende a pensar, perdido estoy, hoy quizás la sutileza me guarde un rescate.
Desborde de la conciencia, marcando límites. Si, por ahora mi vida gira en torno a unos cuantos libros con signos matemáticos, otros de Borges, la música, la guitarra, por esos con quienes lo pasas bien (amigos es mucho llamarlos), karate, mi poesía callejera, mis ojos ansiosos, y el renacer de unos cuantos sentimientos nuevos. Tengo un mundo ultraterreno más allá del universo que te quiero mostrar. 
Esos bombachos están acorde a todo, ese pelo enmarañado también. Pero tú, tú no estás acorde a todo.
La la leeh, la la lay la leeeh la laay ba''e láh


Tú y querido beatus ille.
Yo y mi fuente, mi caja de pandora, mis mil palabras, mi non sense.
Un ojo dejé en los lagos por un descuido casual. El otro quedó en Parral en un boliche de tragos.
Miserias y alevosías anudan mis pensamientos.


Y todos yiran, Ruca, Machi, ché qué va pero qué habrá al otro lado de la cordillera.
America Latina, mi llama querida, la cuesta'e Chacabuco. y en una calle de Itata se me rompió el instrumento. Vos ya sabés comprender, es solo un rato no más. 


Pues cada cual tiene su precio, buscando visa para un sueño...
Me derrito en el silencio que me configura las piezas internas, me da el tiempo impostergable de pensar, da alas a cualquier demencia que cruce el umbral de la memoria.
Buscando visa de cemento y cal. Buscando visa para no volver.


Me gustaría, sinceramente, ser ajena a todo, a todo aspecto, a toda la gente que alguna vez se cruzó por mi camino y ya no está. Me gustaría, más cuando algo trastorna mi ego, no puedo, simplemente. Y ya la música hace lo suficiente como para desligarme del piso unos cuantos minutos.
Y verte a ti pues... pues hace tiempo no se aceleraba el flujo sanguíneo de esa manera.